Представьте: утром мы проснулись,
Зажгли на кухне верхний свет
И, обернувшись, ужаснулись:
Какой кошмар! Пропал поэт!

Что делать дальше - нам не ясно,
Не слышим мы его стихов,
И вместо них, стихов прекрасных,
Весь день мы будем только прозу

теперь слышать, да ведь это скучно,
неинтересно! А как было здорово
раньше... Но что это за скрип?
Открылась дверь и вошел поэт!

И рифмы вновь текут рекою,
Стихами стал он говорить,
Скажи, где был ты, что с тобою? -
Я просто вышел покурить.